ПропИл мой друг билеты до Римини,
ПрОпил.
И даже свои горькие слёзы на землю
ПрОлил.
Он ждал революцию,
цвета табачного,
А вышло, что самому потребовалось
По жуткой гулкой земле
Маячить.
Он позже назвал судьбу свою-сволочью,
А имени так и не дал-
Потому что лист исчирканный
И паспорт с отчеством
Он тоже- прОпил.
(Но сначала, естественно,
Невкусное вино на него
Бордового цвета
ПрОлил.)
Я ценю своего друга,
Ибо лет так двадцать назад,
Он искусно сначала жизнь свою пропЕл:
Серенадами,изначально,
позже-романсами,
А потом вдруг взял,
Вина купил, водки,
И внезапно так, мелодично,
Взял и прОпил, жизнь свою.
И после прОпитого,
Бесталанно пропЕтого,
Разве сволочь- судьба,
Неизведанная?
Я, конечно же, край люблю,
Где когда-то всё пил и пел,
Но когда придёт революция,
Цвета табачного,
Я признаюсь, что недопел,
Где-то во Франции,
Свой романс для сволочи,
И туда уеду...
[ Отныне,понял, что просто выпил,
А судьба-очень даже картинная,
А сволочей попросту нету.
А я ей верю.
Поэтому в семнадцатом будет тихо.
За это я тоже выпил!]