Светит месяц молодой,
Золотого цвета,
Провожаю я с тоской,
Как уходит лето.
В чистом поле слышу я,
Гром ударил дальний,
Это наш пророк Илья,
Бьёт по наковальне.
Не дрожат с утра кусты,
Не пищат пичуги.
Знать не долго до зимы,
До метелей, вьюги.
По утрам стоит туман,
Да роса как иней.
И горит луны кусман,
Словно спелой дыни.
Лишь на западе зарница,
Багровеют тучи.
Хороша ты заграница,
Ну а дома лучше!