Вчера роман я мог бы написать,
А вот сегодня не могу ни строчки,
Ну что ж настало время ставить точки,
И закрывать набухшую тетрадь.
Но не дают закрыть слова, а лезут,
И руки персонажей тянут вверх,
Скребут скрижали, твердью по железу,
Начертанной стези взлетает Стерх.
И не хотят в забвенье этом сгинуть,
Закрыл, забыл и снова жизнь чиста
И прежде, чем, нам этот мир покинуть,
Начни писать всё с чистого листа.
Жизнь с чистого листа она чиста,
И на ветру зардеет словно знамя,
Да только не даёт покоя память,
И длительность пасхального поста.
Ты предал, свой роман закрыл, забыл.
И может быть, когда нибудь по новой,
Его напишет кто – нибудь и снова,
И воскресит, которых ты любил!