* * *
Там, где восходит шар твоего кадыка,
в резко раздвинутой внутренней клетке ветвей –
в два рукава стремящаяся река
и короли, похороненные под ней.
Сколько у солнца в горле округлых спин!
Ты не обнимешь меня в ручном замке.
Если я встречусь – метни меня или скинь,
словно копьё иль ресницу на сонной щеке.
И ничего никогда не проси! У берега рта –
самый нищий огонь, его краснота,
мокнущий корень оставленного стекла
и восходящее яблоко. Я ушла.