На маковых полях не счесть цветов,
Срывать их смысла нет – увянут вскоре.
И я любуюсь алостью. Потом
К Балтийскому направимся мы морю.
Там ждем полетов чаек по волнам.
Неистовый берут ветра размах,
И навзничь падают иголки сосен,
В морской песок, хранящий безысходность…