Прохлада мрачных питерских дворов.
И гулкий вздох простуженных колодцев,
Не знавших блеска пафосных балов,
Избравших тень взамен жары и солнца.
За толщей стен, отнюдь не без грехов
Живут судьбой всё той же невесёлой.
Здесь веет грустью блоковских стихов,
Здесь "Ночь. Фонарь..." безлики без глагола.
Питая страсть к мистическим местам,
Красу трущоб восславил Достоевский,
Пером воздав замызганным дворам,
Их странным снам, их душам мрачно-дерзким.
Здесь город-призрак, сумрачный фантом
Встаёт в ночи, в хрип кашля брань вплетая...
А мне милей с булгаковским котом
Увидеть связь, в мечтах своих витая.
Услышать стук копыт по мостовой,
Прекрасной ведьмы сонное кружение
В окне небес узреть над головой...
Чу... сатанинской свиты приближение...
Мне до сих пор, признаюсь, не понять,
Чем князю тьмы понравилась столица...
Для бесовства уж верно благодать
В сиих местах лукавить и глумиться.