Прозаику сказал поэт однажды:
" Ах, доля незавидная такая...
Не можешь сочинять как я, мечтая.
Громоздки тексты, да и смыслы страшны.
Неведомы тебе мои страданья.
Наверно братец, пишешь без запинок?
Но как-же скучно от твоих картинок!
И так презренны все твои старанья!"
Поэту друг-прозаик отвечает:
- " Хотя слова твои, приятель, колки,
Но ведь глупы твои все "палки-ёлки"!
Читатель от тебя всегда скучает.
А ну-ка, вникни в глубь моих творений.
Хвалить себя я вовсе не желаю.
Но я - не ты. И славу я снискаю.
Ведь ты рифмач, бездарность. Я же - гений!"
И спорили и спорят каждодневно,
Друг в друга нечистотами кидая.
Ну, видимо - у них судьба такая.
И каждый - плагиатор, несомненно.
Но я сейчас добавлю разъяснений:
Ведь оба - не творцы, а графоманы.
У каждого в мозгу - лишь тараканы.
Любой из них - дурак. Совсем не гений!
А гении всё-ж есть. И сочиняют
Бессмертные, прекрасные творенья.
Друг в друга не бросают оскорбленья!
К собратьям - уваженье проявляют.
И ты твори, но помни кодекс чести.
Неписаный, но всё-же, самый верный!
Не будь, как графоманы, дурень скверный.
И не позволь себе ты жажды мести.