Инквизиция давит своим челом,
а я всего лишь хочу петь.
Когда лист входит
ветром в неприхотливое "и пить".
А я негде кручу, и кручёный
мяч заползает в клетку.
А ты креплёный
колышешь ветку памяти.
И нет покоя. Только полосы
на твоих трико - как проклятие.
Я жду вопросы,
где ответы - зачатие высшего.
И только спускается длань,
несущая добро несуществующему изъятию,
когда убегает в даль лань,
и закат кажется короче нажатия
кнопки "reset".