Тебе я тихое скажу: "Прощай..."
И беззащитно задрожат ресницы,
приёмник будет в тишине трещать,
на кухне дуба даст несчастный шницель.
В окне ты спрячешь мокрые глаза
и с напряжением: "Так может лучше,
что откровенно обо всём сказал,
не обойдёшься в жизни без излучин..."
А чемодан мой сыт бельём давно
и по руке давно скучает ручка,
висело в воздухе сомненьем "но",
что ж неуверенность "прощай" разрушит.
Осталось положить на стол ключи
и сделать шаг... Куда? К другой, в другую
судьбу, но память: "Подожди," - кричит, -
"А всё ли ты сказал, продумал, "гуру"?"
Но почему же я осенний плащ
холодного дождя хочу примерить?
Не слышать беззащитный тихий плач?
Жизнь - не уроки в школе с переменой.
В ногах - свинцовость слова "навсегда",
рулетки русской схожесть есть с перроном.
Сквозь слёзы - нет, мой вздох и выдох: "Да..."
Ждёт выстрел ствол с единственным патроном.