Пишу я в стол, и он мне отвечает...
Так безобиден и любую стерпит чушь...
И все ошибки загодя прощает...
И времени злой бег не замечает...
Скрывая помыслы живых и мертвых душ...
Он не застигнет беспричинной бранью...
И не загонит разыгравшуюся страсть...
Он мост от подсознанья к пониманью...
Всего, что где-то там от нас за гранью...
Хранит от бед и не даёт пропасть...
Не ради лести, славы и наживы...
Мы закрываем рукопись от глаз...
Нам не дадут все рассказать, пока мы живы...
Хвала и ругань- наши старые нарывы...
Уводят нас от темы каждый раз...
Пускай другие строчки жизнь листает...
В палитре радужно манящих с полки книг...
Все то, что вечно, люди покупают...
Я подожду, пускай не замечают...
Вдали от пересудов и интриг...
Ах, сколько было сгубленных писаний...
В порыве зависти, сомнений и тоски...
Сожжённых и забытых обещаний...
Стол лучше, чем огонь в борьбе исканий...
Когда вжимает суть нас в рамки и в тиски...