Нет меня в сожалениях скорбных
и словах, что несут боль обиды,
меня нет в лабиринтах садовых -
в головах откровеньем увитых.
Среди красок я яркого поля,
и любуюсь могуществом снега -
это в августе сильного зноя,
на вершине прохладного века.
Это то, что по жизни дается,
непонятно откуда и сразу,
сердцу, в горе ли, счастье - поётся,
получив ни за что, свет в награду.