Я по крупицам дом свой собираю —
День - ночь, день - ночь,
Еще песчинка — год.
В реке песка не отыскать мне брод.
Как хрупко все, как все неясно, зыбко.
Твои слова, мои слова , как плен.
Проходит все, все рушится, как тлен.
Я по привычке дом свой собираю.
И вью гнездо, где нет давно птенцов.
И шлю своих я в прошлое гонцов.
Туда, где юность с глупыми глазами,
Туда, к истокам всем своих проблем,
Где бьет родник из песен и поэм.
Плывет песок, я дом свой собираю
Сквозь пальцы — время,
Мысли — сквозь висок.
И только дух по-прежнему высок.