Как жил Поэт?..
А мне не интересно.
Но мыслил как?
Зачем ночами пил?
Как из запоя выходил и стресса?
И почему подолгу не дружил?
Незримый мир, который рядом с нами, –
Он – проводник Поэту разных слов,
Они порой с небес приходят сами
И составляют пазлы из стихов.
Кто нашептал Поэту откровенье? –
Так Библия писалась, может быть,
Чтобы векам осталось сочиненье,
Которое другим не повторить.
Зачем мне знать, каких любил он женщин,
И кто из них достоин был стихов?..
Пройдут года. И память всё порежет
На конфетти и на осколки слов.
И только дух ещё удержит строчку,
Которая тревожит и зовёт:
Она – фитиль в пороховую бочку, –
В сознание проникнет и взорвёт.
И ты ослепнешь от её восторга
И в мир незримый радостно войдёшь,
Где образы живут легко и строго,
Где между ними не родится ложь.
Войдёшь в тот мир, в котором всё иначе,
К чему душа стремится каждый миг.
А с той Душой Поэт премного значит
Среди мильонов выстраданных книг.