По нашей нелирической планете,
Где и купили и продали все давно,
Ходили разношерстные поэты,
И каждый проповедовал свое.
Бывали те, кто говорит стихами,
Стихи - их жизнь, они о жизни говорят,
О вечеринках, о работе и о маме,
Читаем их - как будто бы доклад.
Бывают и поэты - графоманы,
Они строчат, им только бы строчить,
Все делается в качестве рекламы,
Прочтешь такое - и мечтаешь позабыть.
Еще есть одинокие поэты -
Вот с ними посложнее все наверно,
Они все в поисках метаются по свету
И пишут тяжело, несовременно.
Но все же каждый гонит свою тему,
И редко слушали они друг друга,
А ведь у всех одни мечты, одни проблемы,
Мы все идем по замкнутому кругу.