***
У нас нет права на слова,
И потому мы чувства сеем,
Как в той пустыне Моисею
Пришлось их сеять... Не нова
Ни мысль моя, ни эта рифма,
Но всё же так тебе скажу:
Коль ты в семнадцатом от тифа
Не сдох, внимая миражу -
Твори! Одетые в бумагу,
Взойдут, не помолившись флагу,
Ростки. И вздрогнет синева!
Соединяя землю с небом,
Восторжествует запах хлеба -
У нас нет права на слова.