Просыпаемся…
или кто-то будит нас,
осторожно, с промедленьем, ненавязчиво.
Слишком сразу –
ведь, тоже не хочется,
слишком больно –
боли и так достаточно
в этом мире на себе зацикленном,
так похожим на пункт перевязочный.
Просыпаемся…
брёвна лезут из глаз,
все прогнившие от вида кунсткамеры.
Новый взгляд….
И даже не верится,
но придётся,
полихорадит, да стерпется,
побросает верх дном, по окружности
над Землёю, что, якобы, вертится.
Просыпаемся…
Ото сна наяву.
Кто-то сам, кто-то как по будильнику.
Будет больно…
Больнее, чем не было.
Стало тесно,
разум правды затребовал.
Маскарад бытия завершается….
Время первыми быть, а не третьими.