Сам по себе родится стих.
Он мал, неопытен и тих.
С пера сползая на листок,
Взял рифмы трепетный рожок,
Натужил брови и лицо,
Чтоб выдуть новое словцо.
И,избегая злых и грязных,
Их собирает,будто пазлы.
И правит текст,ровняет строчки,
Тире вмещает,ставит точки,
И,недовольный сам собой,
Себе командует отбой.
А завтра станет он постарше.
Глядишь,и мир ему не страшен.
Смахнет с пера излишек крошки,
И сам становится на ножки.