Я пока не поэт, не художник.
Но совсем не о том я тоскую.
А о том, что на улице дождик,
Заливает мою мастерскую,
Колошматит мне в крышу упрямо,
Я бы даже сказал, без опаски,
Заливает картины и рамы,
И с палитры смывает все краски.
Ненароком, вот так по запарке,
Как прохвост и другие бродяги,
Он две рифмы моих самых ярких
Прикарманил с промокшей бумаги.
И бессовестно выпятив пузу,
Словно вор в детективной картине,
Мою самую верную музу
Он увел прямо в мини бикини.
Оглянулся, застыв в дерзкой позе,
В дверь протиснув бездонное вымя,
И сказал мне на полном серьезе:
Ты никто и никак твое имя.
Ну и пусть повторяет он снова,
Что не время сейчас быть поэтом,
Я даю ему честное слово,
Все равно вы прочтете об этом.