…и раскосое что-то есть
в твоем взгляде, неизгладимое.
Всех покинутых женщин месть
мне за то, что ты мной любимая.
Ты и наговор и печаль.
Ты мне мнишься и ты – реалия.
Ты отчетлива, как печать
и расплывчата, как мечтания.
Сколько лет тебе? Тридцать три?
Вдвое может число уменьшено.
Ты живешь у меня внутри
как до боли желанная женщина,
у которой глаза мечты,
тело – просто предел мечтания.
Вот и вру себе: ты – не ты…
Я люблю.
И мне нет оправдания.