Мы живём в условиях стройки,
Маршируя в толпе по утрам,
На газоне в парке помойка,
Освещенье лишь грезится там.
Под звуки дробильной машины
Какая может быть красота?
Трудовые берём вершины,
Чтоб свершилась быстрее мечта.
Меняем асфальт, как резину,
Город в статусе черновика,
Уступает запах бензину,
И панорама борщевика.
Безрадостна эта картина,
Как без выхода из тупика,
Почему возникла причина,
И проблема теперь глубока?
2.08.2017