это словно дать пять словесному Богу,
без агрессии,
но и не в лотосе йогом,
с концентрацией лошади перед стартом.
пишу и сам себя называю странным.
странный я:
читаю стихи часами,
но не Пушкина,
не Есенина,
не Блока,
а какого-то американца,
которого называю самым
великим
и одновременно самым убогим.
но читаю,
не могу остановиться,
крепко ввинчивая винт сознания в эти страницы,
с каждым тезисом сживаясь,
через себя пропуская,
горько каясь,
как убийца Авеля Каин.
странный я:
в этой горькой словесной давке
по горло увязнув,
с улыбкой прошу добавки.
а со страниц мне подмигивает по-царски
бабник и пьяница -
господин Чинаски.
2017