Меня. как книгу. ты листала .
Казалось мне, что ты читала.
А ты, картинки там искала :
Милан, Париж, Нью - Йорк...
Искала ты счета и коды,
А не закаты и восходы.
Ты не хотела тратить годы
На чтение моих страниц.
Я был открыт, ты это знала,
Но почему-то не читала.
Ты беспощадно вырывала
Страницы из моей души.
Тебе мой мир казался пресен,
А мой роман не интересен.
Тебе хотелось ярких песен:
Красиво ты хотела жить.
Меня ты просто не любила.
Листала, но, прочесть забыла.
Закрыв, на "полку" положила
Роман мой " О большой любви ".