беллини в бокале...
мой август все тот же.
пульсирует вена под бархатной кожей.
на нитках дождливых
нанизано ровно -
прошедшего лета закатное солнце.
подвеской игривой
и каплей горячей
стекает по коже,
в бокале запрячет
и выпьет мой август
сок персика сочный.
беллини в бокале...
качается полночь,
в стекле отражается
бархатом неба,
на пальцах рисует,
как длинные тени,
скользят вслед
за каплей
и прячут под кожей
жизнь этого лета...
мой август,
все тот же...