На людной площади Стихиры

Я здесь была еще тогда, когда писали единицы.
Но годы шли и шла толпа читать-писать и причаститься.
И оставались: мир стихов дает свободу мирозданью.
Здесь смысл свободен от оков, слова подвергнув истязанью.

Попробуй выскажи в миру в простых словах, что наболело!
Советом влепят и дадут рецепт, как смазать это дело.
На состоянье лишь намек - его уж лечат, эскулапы.
Им, добреньким, и невдомек, что не хочу попасть в их лапы.

Сказать и в слове пережить, а не сказать и все исправить.
Мне хочется с собой побыть, а не себя в стихах восславить.
Поэзия - не крик души, а восхищение душою.
Поэзия не для толпы, а способ быть собой с толпою.

Здесь кто захочет, тот поймет, кто не поймет, тот так оставит.
Здесь близкородственный народ превыше всех себя не ставит.
Приходишь в гости - значит, друг, проходишь мимо - тоже славно.
Из ника, как из добрых рук, возьму привет легко и плавно.

Скажу, что скажется. Услышь и - хочется? - ответь созвучно.
Будь ты как слон, а я как мышь, нам всё равно вдвоем не скучно.
Пищу свое, а ты трубишь, и целый хор вокруг щебечет.
Глянь: этот занят сносом крыш, а тот усердно бисер мечет.

Здесь все в своём. Среди других не отвлекаются на склоки.
Кто бил фонтаном, но утих, идет к соседу брать уроки.
Произведений миллион в минуту. Вот так продуктивность!
И ты, не глядя на канон, свою форсируешь активность.

День начат с фраз, но, взяв разгон, волну седлаешь, ветер ловишь.
Где надо, скажешь "Выйди вон!" и так же просто славословишь.
А после, мусор дня встряхнув, найдешь жемчужину-другую
И бросишь в грязь под лапы кур (сказав такое, я рискую).

Порой, взвинтив ажиотаж, приманишь критика презлого.
Он не приемлет эпатаж и скажет против шерсти много.
А после тишь и благодать, толпа слилась в другое место,
В другой пузырь, чтобы поднять там поэтическое тесто.

В своей эпохе запекусь не просто так, я хлеб культуры.
Стечет вода помоев, гусь - пример устойчивой натуры.
Придет издатель, пожурит за нежеланье лезть на полку.
В вечочек электронных книг в книгоизданье мало толку.

В свою страницу захожу смотреть читательские ники.
Порой в них выражают суть, в них рассужденья, нежность, крики.
Гляжу число. Всего лишь сто за полчаса?! Да я в пустыне!
Но что с того? Зато строка моя видна, как след на глине.

Зачем-то это написав, иду творить судьбу работой.
Слегка с душою поиграв, отправлюсь мир терзать заботой.
Дурашка, этой болтовней я пёстро крашу серость будня.
Весь в бликах, кто кипит струей иль сохраняет холод студня.

Я ухожу. Пустых листков стопа лежит уже в кармане.
Тот, кто, как я, писать готов, напишет даже на бурьяне.
Как будто выпотев токсин, затем заметно здоровеет.
От гениев и от скотин у нас здоровьем так и веет.

Да что ж никак не оторвусь!? Пора бежать! Еще три строчки.
Конец ведь надо дописать, не отложив его до ночки.
Не дай бог тему зацепить и после долго объясняться.
Мне срочно надо уходить. И можно долго не прощаться.





 


Рецензии
Русская литература умерев в писательском варианте/а кто сейчас может похвастаться великой литературой наших дней?/- возрадилась в компьютерном виде.Ребеночек правда пока неразборчив,криклив и часто "пачкает пеленки"-но он еще и не такой взрослый,хотя кое-где у него и "пробиваются искорки таланта".:)

Ирина Давыдова 5   14.09.2017 10:09     Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.