Утро. Стальными лужами
набережные сужены,
стынут развалы книжные.
Тростью дроблю булыжники,
силясь пробиться к прошлому,
множу надежды ложные.
Плавают в стеклах литеры.
Что может стать эпитетом
к слову «люблю»?
Рассеянно
капает дождь над Сеною.
Между лопаток пальчиком
трогаешь: "Всё потрачено…"