Август,
Я написал почти всем адресатам,
Остался только ты,
И пока я привязываю пергаменты
К голубиным лапам,
Ты не грусти.
Знаешь, конец лета по мне ощущается,
Как конец чьей-то чужой главы,
Чьей-то забытой истории
С привкусом чая и ароматной травы.
И как-то тусклее становится, знаешь,
Будто солнце устало светить,
Как романтично, не правда ли,
До тошноты, что хочется выть.
И как будто хруст листьев
Уже наступает на уши,
И с чужих балконов слышится Бах-
Как мне хотелось бы, чтобы это оказалось правдой,
Но она твоя, я люблю помечтать.
А на деле, еще одно скучное лето,
После дождей наступила жара,
Бабочек, гусениц так и не видел,
Слушал оживший парк,
Ездил по муравейникам жутким,
После них принимал душ,
Еще толком не переехал,
А захотелось обратно-
В глушь.
Жду сентября как восьмого чуда,
Мало ли, чем жизнь удивит?
А пока, забыв про метафоры,
Думаю совершенствовать свой язык.
Планы дерзкие, но действительность хуже,
Все же письма одно -
А другое вместе бегать по лужам,
Смотреть друг другу в лицо.
Не торопись, друг,
И возвращайся,
Не переставай удивлять,
Я надеюсь, ты мне подаришь что- нибудь светлое,
Все еще твой
Писака.