Вяжу я зонтик, лёгкий, нежный.
Не от дождя, а тень давать.
Мой стиль вязания, небрежный,
Способен образ воссоздать
Времён тех, Пушкинских, далёких,
Девиц и женщин синеоких
В роскошных кружевных нарядах,
Гусар вальяжных на парадах,
Гарцующих на лошадях,
Забыв о войнах и смертях.
Вяжу я зонт своей любимой,
Кто от меня подарок ждёт
С той прелестью, неугасимой,
Дни, коротая напролёт,
Прочь убывающего лета.
Я благодарен ей за это.
Но, я заметил, стиль корявый,
Того вязанья моего,
Разносит петли, словно пьяный,
Моё, роняя, мастерство.
Тут я, собрав в кулак терпенье,
С любовью волю применив,
Сместился на ночное бденье,
Петель, хоть много, распустив,
Всё же, закончил зонт вязать.
Осталось лишь его собрать…
И только женщины меня
Поймут, вязать поднаторевши.
Сидеть, вязать, день ото дня,
Порой, не пивши и не евши,
Волю воспитывает в них.
Но, мало, видно, сил моих…
2 июля 2017 года