В стране под названием «луг»
Тревожно живётся травинкам.
Их киллер – безжалостный плуг,
Гуляющий не по тропинкам.
Никто не воскликнет: «Не трожь!»,
И под человечьим контролем
Страну оккупирует рожь,
А луг станет пахотным полем.
Покрыто могилами сплошь,
И поле забросят на годы,
Лишь пары сапог и калош
Месить будут грязные воды.
Но гонка спирали жива:
Явлением нового круга
Появится снова трава
На старых владениях луга.