Мы были оба шалые.
И счастье вслед не поспешало.
Начало всех начал -
от этого качало
то в радость, то в печаль.
Ты куталась то в шали,
что мне на йоту не мешало
с тобой безумствовать, шалить.
А то была крещендо в неглиже,
как-будто ближе, но всё же вдалеке.
Я был всего лишь пажем, грумом.
В пространстве чувств лелекой.
Добычей лёгкой Умы Турман.
Ты под неё косила.
Как муха на ленту с ядом клейким
к тебе я рвался, что было силы.
Все соки из меня
ты паучихой выпила.
Всё кончилось нелепо,
хоть доверял тебе я слепо.
Ты для меня была как лето,
источник даже ночью света.
Но отстегала плетьью
нагайкой из гадючьих шкурок
на веточках глядичии.
Я выглядел, придурок,
когда лупила, дичью.
Упорно я молчал.
Зачем кричать,
задушенной душе,
похожей больше на мочало?
Душ ледяной всё в ней рушил.
Крошил осколки чувств.
Добил останки буйств
ударом острым шила
в ещё живое сердце.
Его ты съела,
посыпав солью с перцем,
моя ты, белла донна, Бэла...
01.08.2017
Angelus — Steve Richard Photography