Не спится? Трезвей понемногу,
Юродствуй в пустыне толпы.
Придавит дрожащую ногу,
Отпустят сомненья попы.
Не взвиться? Летай над пустыней,
Бетонные мины мечи...
Стальное крыло над Хатынью
Не вылечат суки - врачи.
Не спиться? Пускай наливают
Росы и кровавых соплей.
Лишь те на Земле выживают,
Кто от расставания злей.
Молиться? Молитвы - пустое.
В пустыне шакалов не счесть.
Твоя медитация стоит
Того, чтобы недруга съесть.
Казнящий в себе фарисея
Спасётся воскресшим в пути.
Не Русь золотая, - Расея -
Путина, ты с ней не шути.
Спасённых здесь мочат в сортире,
На жопе спасенья штрих - код.
Стаканы в казёной квартире
Дубак и табак не берёт.
Поэты - спасённые урки
На шконках в казёном раю.
И горец в поношеной бурке,
Нашедший средь павших приют.
Здесь холода нет, Люцифера,
Каменьев и злата в гробах.
Одна лишь в спасение вера,
Один лишь спасающий страх.
Мне страшно, но я существую,
Не мыслю и значит - спасён.
В молчаньи теней торжествую,
В рай тихих слепцов вознесён.
Слепые здесь ходят к незрячим,
Незрячие к глухонемым.
Здесь потчуют чаем горячим
Душ плачущих скованный дым.
Не спится? Стишок накорякай.
Быть может, когда - то поймут.
И скажут: "Он - гений, однако,
Недолго такие живут..."
Зачем долгожителю слава?
Растает, признание - дым.
В раю не узнает Варавва,
Я умер в аду молодым.
Бессоница - шельма распяла,
Распила чумная толпа.
Мне вящей известности мало
И славы - обычный колпак.
Творец околпачен твореньем
И всякий во мне лилипут
Гордится своим опереньем,
А что чешуя? Берегут...
И панцирь, полно хитозана
В броне, я - улитка Творца.
Из бомбоубежища рано
Вылазить лукавым слепцам.
Что бзик нам грядущий готовит?
Бессонную ночку слепцу.
В груди день дыру пробуровит,
И грудь подготовит к венцу.
Сердечные тернии выше
Тех, что голове не сносить.
Я из подсознания вышел,
Чтоб под несознанку косить.
Считайте, свезло вам, поэты
Бессонный и странный народ.
Я мухою кану в котлету,
Козлом забытья в огород.
Не спится которые сутки,
Не дремлет в раю санитар.
Подбросит меня до попутки
В озноб и рыдающий жар.
Здесь в среднем у нас по палате
Сто сорок по Цельсию, но
Никто за спасенье не платит,
Открыто зимою окно.
И всё равно жарко и худо
На тощей от водки душе.
Надеяться рано на чудо,
Ведь чудо с тобою уже.
И юдо с огнём из хлебала,
И Йода, он мастер летать.
Свобода быть всем заебала,
Побыть бы хоть чем - то, слабать
Блатную нескучную песню
О том, как не спиться в пути.
Я - то? Я спасающий Вестник,
Бессмертный, но мёртвый, прости!..