От этого не легче, подумай-ка сама,
что где-то скачет векша, сошедшая с ума
по делу, не по делу иль от большой любви…
Тебе бы не хотелось ту векшу изловить
и всыпать ей, конечно, по пятое число:
любовь, она не вечна, любовь, она не зло!
От этого не проще, попробуй, напрягись –
для нас всегда навощен паркет под ником Жизнь;
парящему устало под выплеск па-де-де
нужна хотя бы малость кругами на воде.
Не смейся, хохотушка, без дела не груби,
одна для нас подушка, один у нас кульбит,
но я не перевёртыш, ты вовсе не юла,
я не моряцкий кортик, ты не в душе игла.
Грустит по лету осень, дождями холодит,
никто меня не бросил и не увёл бандит
тебя глухою чащей в разбойное гнездо,
порвав изящный плащик от ворота и до…
Безумною пантерой меня не удивишь,
любви способный верить, я не сезонный стриж,
и пусть она не вечна кому-то, но не нам,
шагающим за Млечный по гулким небесам!
«»»»»»»»»»»»»