Я без идеи не поэт...
Писать могу о том, об этом...
Читатель-время даст ответ...
Кто был дерьмом, а кто Поэтом...
Читатель- время все поймёт...
Листая желтые страницы...
И чью-то жизнь перевернёт...
Кому-то в полночи приснится...
И тройкой бодрых скакунов...
Умчится песнь в галопе чинном...
И вознесет своих сынов...
Пронзая смыслом путь их длинный...
И расползутся небеса...
Взирая взглядом отрешенным...
И гром заглушит голоса...
Сомнений жизни утомленной...
Сквозь все преграды на пути...
Домчатся кони до заката...
Лишь только вожжи отпустить...
И дать свободу, вместо платы...
И вырываясь в беге том...
Домчимся до своих желаний...
Все лишь сейчас, а не потом...
Потом не будет оправданий...
О сокровенном и своём...
Нам пишет лето пред рассветом...
Легко на свете быть дерьмом...
Сложней врачом или Поэтом...