Ни родный, ни чужой – посередине
скитания, желания, угла.
В нём непроизносимое – отныне…
и присно. Как движение крыла,
не белого, не чёрного – рябого,
похожего на озеро с дождём,
которым от Покрова до Покрова
друг другу ожидания несём.
Ни слово, ни молчание, иное.
По небу капли-слёзы куполов
стекают и горят на аналое,
питая измерением… Любовь?
Спина к спине. Что лица? Только лица.
Держи меня. Глядишь и удержусь.
Кто не мечтает так вот прислониться
и премолчать
серебряную грусть.
7.2017
иллюстр. - худ. Лев Овчинников