Проходят дни, стирают времена.
И остов мой становится все твёрже.
Не забываются значения, цифры, имена.
Подходишь к зеркалу, а там, все он же.
Все тот же белобрысый, конопатый мальчуган.
С задором смотрит, улыбается, смеётся.
Бежит на встречу всем своим ветрам.
И думает, что никогда не разобьётся.
В глазах сверкают яркие огни,
Улыбка дарит только радость.
И не по-детски, все же, по-мужски,
Он смотрит на меня, отбросив лишнюю предвзятость.