Уходя тропою волчьей на закат,
Не оглядывайся, я прошу: не надо.
Не лови живой последний взгляд
В бликах золотого листопада.
Жаль, но у всего ведь есть предел.
Лишь у Смерти - безграничье власти.
Остывает пепел, где огонь горел.
Заживают шрамы на запястье.
Вот она твоя постылая свобода:
Вечные скитания по чужим мирам.
Безразличным взором с небосвода
Смотрит ночь на брошенный надежды храм.
И совсем не важно сколько ещё будет
На твоей дороге их после меня.
Просто заблудиться в переулках судеб.
Жаль, что ты не знал об этом уходя.
Горечь сожалений залпом выпивая,
Лютою тоской воешь на луну.
Завела тропа тебя до края,
Где в ответ услышишь только тишину.