Не пишется, и не поётся,
Наверное просто устал.
От жизни, которая льётся,
Как раскалённый металл.
Гитары грустят тихонечко,
С укором смотря на меня…
А мне петь совсем не хочется,
Да и пишу видно зря.
Всё к осени…движется к осени,
Потом – холода, холода…
Эх, камень с души бы сбросить мне,
Да видно ещё не пора.
Дорога пока не кончилась,
Но виден уже трамплин,
С которого можно с осенью,
Взлететь в журавлиный клин…
Александр Юрков 31.07.2017 год