на стих.Ахматовой " Двадцать первое. Ночь. Понедельник ".
Тридцать первое. Ночь. Воскресенье.
Шепот ветра и гул от дорог.
Я в надеждах свое опьянение
Растворяю в неровности строк.
Кто придумал бесплодные муки
Ожиданий фальшивых чудес,
Когда сохнут без нежности руки
И уходит избыточный вес?
Сочинил же какой-то бездельник
Сотни сказок о вечной любви.
Но едва настает понедельник,
Как я письма сжигаю твои.
Но иным открывается дверца.
И стучат там, как прежде часы,
Ослепленное нежностью сердце
И звенящие фибры души.