Из моих рукавов океаном текло вино,
а в твоем рукаве находился заветный козырь.
Мое лезвие встретилось дважды с твоей рукой,
и по линиям вен я чертила на коже звезды.
Ночь пылала огнем, мы пытались спалить мосты,
одичавше застыв друг в друге в нелепых позах.
Но с утра из остывших губ прорвалось: "прости,
я не в силах найти ответы к твоим вопросам."
Эта фраза ударила в голову словно спирт,
до смешного исправив раньше прямую поступь.
Из гортани бамбуком пророс молчаливый крик,
а на шею удавкой набросились стропы-косы.
Мне хотелось оправиться и поскорей забыть
все, что связано было с моим персональным Норд-Остом.
Но вприпрыжку несется время, а следом жизнь
и на тех же местах остаются всё те же вопросы.