Через закаты, восходы, росы
к нам он стремился – до нас добрался
этот июль…
чтоб задать вопросы,
не утолив ни печаль, ни радость.
Этот июль не давал ответов,
в город внедрялся застывшей глыбой.
Пылью он пахнул,
песком и ветром.
В ноздри бил смесью озона с рыбой.
Запах надуман, морей нет рядом.
Розы банальные вянут в полдень.
Может, поближе к воде…
пора нам,
прошлое смыв, не забыть, а помнить.
Бросив монетку, желать вернуться,
Всюду своим быть, а не – приёмным.
Там, где медуз
ядовитых блюдца,
не доверять голубым каёмкам.