Эхо. Толстому пророку

               
Сам себя обозвал ты «порхатым». Сам ! Я тебя не трогал.
Но ты  поэт  -  для чужой  хаты.  Окстись от меня,  убогого.

Да, ты красив  и всяко талантлив. Наверно, кому-то ты нужен.
Согласен, что ты вообще из атлантов и своды держать удосужен.

Но глухарей, что стонут в бору от страсти,  в стихах  твоих нету.
И нет скита, что стоит на юру, ветрами до кожи раздетый.

И девы нет, что почти ни в чём тебе на колени села.
И юности  нет, что белым дымком с яблони вдаль  улетела...

Я не пойму, ты чему так рад: в чём твоё -  главное, вечное?
Да, ты талантлив. Но всё-таки, брат,  какой-то ты мимосердечный.

Ты для меня, что есть и что нет. То есть, когда меня учишь,
Что это, мол, знает весь белый свет,- мне  становится скучно.

Может, и знает. Но где - глухари? Где чудных мгновений истоки?
Или, коль жиром волхвы обросли,- они уже не пророки?

Сплошная политика. Этот - осёл. Страна застряла на мели.
Тот - чтобы  в яму быстрей сошёл. Эти  - чтоб  сверху сели.

Тогда, - но только-только тогда!-,  всё у нас сразу получится.
В страхе умчится от нас беда, горе вотще улетучится.

А бюрократы и всякая мразь, мешки у которой в «Брегетом»,
Увидев, какая в России власть,- с горя в Парижи уедут...

Твой обещает -  не воровать? Ну, так и я не ворую -
Давай тогда - меня выбирать:  знаешь, я как танцую!

Согласен: может, ты даже прав. Согласен:  застряли на мели.
Но ты извини меня, толстый брат: я и тебе  не верю.

Пророк, - а поэт он всегда пророк, если поэт от Бога,-
Бедность видящий и порок, не может быть не убогим.

Гляди на муки лика Христа: вот это-  пророков лики!
Он был таким ещё до Креста, до страшной Голгофы пика.

А ты у нас сплошной  жизнерад:  глянешь - и ажник хочется
Тебе скорей уподобиться брат, весёлый московский пончик...

Всё,  что на уши лапшуешь ты  мне, - для очень и очень маленьких:
Вроде совета  от умных людей не шастать по лужам в валенках.

Вроде - тайнам вырастить рис учишь ты Мао внуков.
Или, идя на известный риск, - скальп снимать Чингачгука.

Нет-нет! Я к схиме тебя не зову: сам - атеист вчерашний.
Но, если честно,  слегка не пойму: ты куда меня - тащишь?

«На  Запад», где нет ни горя, ни бед, а счастье аж с неба капает
И где влюблённый в Зигфрида Фред за всё его, маму, лапает?

Спасибо. Я — лучше дорогой кривой. Я лучше — даже обочиной.
А ты и впредь  кайфуй, дорогой! Только не надо пророчеств.


* Все совпадения -  случайны!
                ВИКСАВЕЛ.