Царит пора цветения и неги,
и вьётся лета солнечная нить.
Торопятся зелёные побеги
успеть хотя б до инея пожить.
Вокруг дымки покоя и уюта,
и каждый лёгкий выдох ветерка
наполнен терпким запахом, как будто
цветёт весь мир. Легко бежит река,
едва касаясь отмели песчаной,
пчела привычно спорит с тишиной.
И кажется нелепым и случайным
звук грома над идиллией земной.
И вот уже шипят в листве дрожащей
шальные струи ливня. Это он -
грибной, желанный, самый настоящий!
Не призрак, не видение, не сон!
Но, словно устыдившись, дождь стихает,
и снова даль прозрачна и чиста.
Сверкает луг. И радуга сияет
во все свои умытые цвета.
* * *
Речка побежала сквозь июльский зной.
Небо распрощалось с облаками.
На живую нитку мостик подвесной
всхлипывает гулко под ногами.
С берега крутого сыплет лепестки
розовый шиповник, равнодушен
к их судьбе безвестной. Жёлтые пески
с каждым часом всё светлей, всё суше.
Но прогноз - на грозы. Скоро запоёт
дождь, и зной развеет ветер грубый.
И, как тот шиповник, лето опадёт:
дни идут на убыль. Жизнь на убыль...