У неба синь прозрачная такая,
Что можно лечь, раскаявшись, под ним.
Не ждать зимы, привычкам потакая,
А спать в траве, как Босх Иероним.
Пусть в этом сне натурщица Оксана
Принарядится в летнее новьё.
Её лицо из тонкого лавсана,
Из акварели пальцы у неё.
И холода, хрустящие наощупь,
Её глаза, зелёные насквозь,
На десять раз в листве переполощут
До синевы осенней на авось.
Не станут тополя с утра прозрачны,
Но воздух забелят, куда ни дунь.
Пока траву стирает в речке прачка,
Течёт из рук расплавленный июнь.