И снова грусть уселась на колени,
Забралась внутрь гитары на руках,
Со струн сорвалась нотой, словом - ах! –
Ах, жаль июль! Уходит лета гений.
Я провожал любимый месяц до заката.
Он обдувал меня приятным ветерком.
А я, на велике, спешил за ним, дружком,
Тропинкой узкою, вдоль поля, как из злата.
Колосья кланялись июлю, до земли,
Храня в себе его тепло, его заботу.
Им тоже грустно было отчего-то.
По полю плавали комбайны-корабли…
Тропинка вывела нас на широкий тракт.
Я ехал молча, глядя на дорогу.
И было грустно мне, как никогда, ей богу!
-Ну что ж, прощай, прощай июль, мой брат!
Казалось мне, он помахал рукой
И скрылся за ближайшим перелеском…
Остался август лишь. А там, простимся с летом…
Была бы осень только золотой!