Летящий мотылёк на пламя,
Играя переливами огня,
Порхал в ночи, не понимая,
Что губит сам себя.
И опалил,конечно,крылья,
Забился,трепетно дрожа,
Но тщетны были все усилья-
Душа не стоит ни гроша.
В бездумьи делаем мы шаг,
Чтоб быть на пике совершенства,
Порой теряем даже страх
Ради минутного блаженства.
И,как несчастный мотылёк,
Мы душу обжигаем мигом,
И,как ему,нам невдомёк-
Душа умрёт в блаженстве тихом.