***

Я младенцем пила красное вино,
Находясь у матери в утробе.
От рождения я жизнею пьяна,
И в угаре плотном
                я пишу стихи.

Не вини меня ты за все горе,
Что тебе придется пережить.
Его в жизни твоей долгой будет море.
Ну а если нет, то бесполезен ты.

Я пьяна, от этого, лишь правду и вещаю,
Пусть тебе меня захочется заткнуть -
Все равно, проспавшись, я продолжу,
Изнутри тебе взорвав всю грудь.

Я поэт, и пьянство могу скинуть
На свою горящую душу.
Но тушить ее, вливая водку,
Все равно что утопающему кинуть круг с песком,
И отпустить веревку.

Или открыть окно, когда горит утюг,
Чтоб ветер пламя, якобы, задул.

И мне плевать, что в правде нету толку.
Я все равно ее изо всех сил кричу,
Пусть раздирая глотку!
Пусть.

Пусть даже не в стихах,
И пусть не людским толпам.

Я верю, что не зря.

Однажды я войду в тот зал,
Где каждый меня будет понимать,
Где каждый взгляд мне сможет рассказать,
О чем же я вещаю.

Ведь, правда, я сама не представляю,
Как много правды все-таки я знаю,
И скольким людям я ее приоткрываю.
И скольким души я на части рву.

Но главное, что я ни миг не вру.

Не зря пила я горькое вино,
Когда была у матери в утробе.
Я правдоруб, злой, спитый правдосек.
Мое оружие страшно, ведь ранит сердце.