Погода - ни нашим, ни вашим,
Какая-то вечно не та.
Я лето рисую гуашью
И в тон подбираю цвета.
Ложатся нарядно и смело
Мазки на бумажный листок.
Для облака - розово-белый,
Для поля - зелёный мазок.
И пруд в фиолетовых бликах,
За прудом сиреневый дым.
Бордовый мазок - земляника,
Лиловый - мосток у воды.
А дальше совсем не опасно,
Что снова прогнозят грозу.
Над маком рубиново-красным
Я желтым рисую осу.
И больше уже не тревожит
Туманная стылая мгла.
В гуашевом лете, быть может,
Останется капля тепла,
Ромашковость ближних покосов,
Березовость дальних лесов
И месяц, всплывающий косо,
Как полциферблата часов.