Людмиле Клюбченко
Не сквозь стены ж сюда намело,
если белые мухи парят
у лица -
и стерильно бело
дома в первый рассвет января?
Над скатёркой морозный ковыль
изливает искрящийся свет
на дородную эту бутыль...
В ней ни капли шампанского нет...
Суну руку в сапог не спеша
к четвертушке...
Но чую спиной:
в зале ёлка - как юность свежа -
через дверь наблюдает за мной...
Непосредственной,
словно слеза,
нашей, русской, стаканчик налью.
С мандаринчиком выпью я за
кисло-сладкую юность мою.
С неустроенностью неспроста
всё ж сроднился советский народ:
как ни пыжься - на время поста
выпадает у нас Новый Год!
В праздник твой горы счастья желать,
Дед Мороз, это, знаешь,
прости,
как невесту в залог оставлять
и дитё до рожденья крестить...
И, прибрав ералаш в голове,
я печалей не вижу в упор...
Счастью верен лишь мой котофей -
рыжий бабник, обжора и вор.
Вон он дрыхнет, упавши пластом,
к краю кресла,
почти на весу
всеми лапами вкупе с хвостом
обнимая вселенную всю,
обновлённую радостью,
где б
уживались и труд, и успех,
где не страшно за кров и за хлеб,
за тебя, за меня.
И за всех...
1974, 2008