Врут, будто время все раны залечит.
Нам всё равно уже чёт или нечет.
Нет панацеи. Привыкли мы что ли
К рваной душе и хронической боли?
Плачем, смеёмся, живём, зажигаем,
Вроде всё правильно. Души латаем.
Жизнь ещё кажется длинной-предлинной,
Только нет-нет, да кольнёт за грудиной.
Только нет-нет и опустятся руки,
Камнем на дно тянут встречи-разлуки.
Разбередим всё, что сердце скрывает,
Что тут поделать? Тоска. Так бывает…
Тянемся, рвёмся к чему-то такому,
Гоним тоску и бросаемся в омут.
Ищем, теряем, надеемся, верим,
Ломимся даже в закрытые двери.
Делаем вид, что не больно, не страшно
В бурном потоке нестись бесшабашно.
Разве исчезла любовь безвозвратно?
Врут! Ведь она до буйков и обратно!