* * *
Прости меня за то, что я такой,
за то, что я веду себя нескромно,
за то, что напиваюсь (боже мой!),
за то, что я дышу к тебе неровно.
Прости меня за то, что я люблю
тебя, но дать могу тебе так мало,
за то, что слишком много говорю
о мудрости, но лучше жить не стало.
Прости меня за то, что иногда
задумчиво смотрю куда-то мимо,
за то, что вдаль уходят поезда
и годы мчатся так неумолимо.
Прости меня, — а, впрочем, не прощай.
За что? За что угодно. Я виновен.
А раз виновен — надо отвечать.
И сердце бьется тихо, пульс неровен.
Витебск
2003