В РОССИИ ВСЁ СЛОЖНЕЕ БЫТЬ ПОЭТОМ…
Родные смотрят, как на дурака,
В России всё сложнее быть поэтом,
Но горный кряж видать издалека,
Где горный пик поймешь, наверняка,
Когда осветит солнце землю светом…
Летит орёл, он с небом держит связь,
Высок полет, хоть и не безопасен,
Парить над миром, лишь бы не упасть,
Полет высокий – это Божья власть,
Бессмыслицу раскроет форма басен…
Парить легко, когда ты, как орёл
Летать мечтаешь в самых высших сферах,
Не так уж много в мире горных сёл,
Зачем летать, заметит вскользь осёл,
У каждого в пространстве своя мера…
ххх
Родные смотрят, как на дурака,
В России всё сложнее быть поэтом,
Хоть чёткий ритм и громкая строка,
И то, что смысл видать издалека,
Не важно, для насмешников, при этом…
Им всё равно, душа у них молчит,
Полёт высокий им совсем не нужен,
Плевать на то, чем мучился пиит,
Когда душа, уже мертвецки спит
Труп вряд ли будет творчеством разбужен…
Мне очень жаль, что в мире без души
Придётся жить моим родным потомкам,
Но, сохранится жизнь в глухой глуши,
Природа, всё же, душу защитит,
И вырастет тигрица из котёнка…
И мёртвых пламя в клочья изорвёт,
Испепелит ненужные поленья,
И снова оголённая взойдет,
/На свет из тьмы поднимется, как крот/
Душа от боли сладкого мгновенья…
ххх
Родные смотрят, как на дурака,
В России всё сложнее быть поэтом,
Ослабнет и моя рука,
Но след оставит на века
Сердце, напоенное светом…
Я не запомню мелочных обид,
Меня толкает в пропасть любопытство,
Сегодня редко в людях встретишь стыд,
Уж вымер весь стыдливый людской вид,
Теперь в почете полное бесстыдство…
Бесцеремонность, наглое враньё,
С пеной у рта немыслимое хамство,
И вместо травки жёсткое жнивьё,
Кругом возле кормушки кумовьё,
А возле храма вовсе святотатство…
Такие вот настали времена,
Нет личного, остался только “бизнес”,
Вселился в души алчный Сатана,
Куда-то в пропасть падает страна,
И с ног на голову перевернулись жизни…
И у монеты всё о двух сторон,
Орёл и решка, выигрыш и кукиш.
Не пропадёт, тот, кто заговорён,
Кто-то ведётся на червонный звон,
Но ведь историю правдивую не купишь…
Предав однажды детский идеал,
Во взрослой жизни не найдя опоры,
И старый лев залает, как шакал,
Советник скажет тут же – я не знал,
Что окружают нас повсюду воры…
Но ты не думай то, что жизнь дерьмо,
Не торопись поспешно делать вывод,
И новый вид откроет вдаль окно,
И ты отринешь терпкое вино
От рвотного циничного позыва…
Когда-нибудь ты станешь мудрецом,
Плюнешь в лицо и ханжеству, и хамству,
Ты вспомнишь связь блаженную с Отцом,
Вспомнишь герани в окнах над крыльцом,
Бросишь случайное, отдавшись постоянству…
Моя задача это описать,
И тайный смысл добыть в лесу дремучем,
Стихами чрез болото пробить гать,
И вирши южно-сладкие слагать,
Во славу духа Русского, могучего…
Ведь не иссякла вся моя река,
Качает сердце пламенные леты,
Всё больше крепнет каждая строка,
Родные смотрят, как на дурака,
Но, кто мне скажет где живут поэты…